De como fui parar em Mogi das Cruzes

Houve um tempo em que morei na cidade de Mogi das Cruzes e 

desse tempo quero deixar aqui minhas lembranças

No final da década de 60 meu marido trabalhava no escritório da Elgin Máquinas, que ficava na Av. Barão de Limeira, na cidade de São Paulo.  Tínhamos uma filha, Maria Cristina, com 3 anos, eu estava grávida, trabalhava como professora substituta numa escola de emergência e havia prestado concurso para o magistério público do estado de SP.

1970. Em maio nasce meu filho José Claudio. Logo depois a Elgin transfere toda parte de escritório para Mogi das Cruzes e quase concomitantemente sai o resultado do concurso. Aprovada, deveria escolher classe como professora efetiva. Marido transferido para Mogi, devíamos nos mudar e a minha escolha seria uma escola daquela cidade.

Nessa época, entrei para a auto escola. Embora não tivéssemos carro, meu sonho era aprender a dirigir.

Num sábado, acho que era agosto, meu marido nos levou para conhecer Mogi. Fomos de trem, que convenhamos não era um bom cartão de visitas, com aqueles vidros quebrados e as portas que não fechavam direito.  O tempo estava quente e seco e ao chegarmos ventava muito levantando poeira e fazendo voar papéis que estavam espalhados. Estava muito desagradável para andar com duas crianças. Demos umas voltas próximo à estação e em uma praça e voltamos para São Paulo. A primeira impressão da nova cidade não foi boa. Mas o que não tem remédio, remediado está.

A data para a escolha de escola aproximava-se. Como escolher sem conhecer nada?  Meu marido falou com a sua secretária na Elgin e ela gentilmente fez uma relação de escolas por ordem “de bom ambiente de trabalho e boa direção”, de acordo com a orientação de uma parente sua que era professora. Nunca conheci nem uma, nem outra, mas sou eternamente grata pela ajuda.

No dia marcado lá vou eu com uma lista de cinco escolas. Estava bem classificada, mas limitada nas possibilidades de escolha. Mas, como o que é do homem o bicho não come, na minha vez, lá estava ela disponível, a primeira opção da minha lista: Grupo Escolar Rural Antônio Olegário dos Santos Cardoso. Bingo!  As coisas começavam a se encaixar.

Finalmente, em setembro de 1970, seguimos de mudança para Mogi das Cruzes. A casa ficava no bairro do Socorro, um sobrado muito confortável. Ali ficamos apenas três meses, pois logo compramos a casa do BNH na Vila Lavínia, para a qual mudamos em dezembro. “Aluguel só é bom para quem o recebe”, dizia meu avô e meu pai.

Nessa casa festejamos em 12 de outubro o 4º aniversário de nossa filha com a presença dos avós e tias; recebemos minha amiga Lúcia de São Paulo para que o noivo que havia passado no vestibular, tomasse banho e tirasse toda tinta jogada nele pelos veteranos. Veio também a minha prima Márcia que apareceu por conta do aniversário de nossa avó que estava conosco.

Nesses dias havia um parque de diversões em Mogi e aproveitamos para dar uma volta por lá. Fomos todos, inclusive a avó e a prima. Foi bem divertido, especialmente por que ganhei um elefante de pelúcia no tiro ao alvo de rolha. Sim, eu tinha boa pontaria. Azul, enorme, sentado o bicho era mais alto que minha filha.

No dia 13 de outubro fiz em São Paulo meu exame de motorista e conquistei a desejada CNH.

Em dezembro mudamos para a casa da Vila Lavínia. Ainda não conhecia a escola onde em fevereiro deveria começar a lecionar. Sabia que ficava na zona rural, que não havia condução regular para lá. Ou se ia de carro, carona com o caminhão do leite ou com o único ônibus da Eroles que saía de Mogi às 6h. 

Logo no começo de janeiro compramos um fusca 66, azul jeans e, por ocasião do aniversário de minha sogra, no dia 16, que sempre passava a data conosco, fizemos um passeio para conhecer a escola. Grupo Escolar Rural Antônio Olegário doas Santos Cardoso - Adachi.

Segui pela Av. Japão como me ensinaram, deixando a cidade para trás pelo caminho que ainda era de terra.  Encantavam-me aquelas imensas áreas de campos, com casinhas aqui e ali. Tudo muito deferente daquilo com que uma paulistana nata como eu estava acostumada.   Depois de certo ponto, a vegetação ficava mais densa e na altura do Oropó, atravessei a pequena ponte sobre o Rio Jundiaí, passei por algumas plantações de pessegueiros e logo estava diante da escola.

Um cenário nunca pensado por mim. Prédio rústico, telhado com madeiramento de eucalipto exposto, em meio a um enorme terreno todo aberto, com outra construção mais adiante, rodeado de plantações e só. Era o período de férias, estava todo fechado. Nem uma alma por ali. O mato crescia próximo ao muro da varanda que tomava toda a frente do prédio.

Desci do carro e fui em direção à escada de acesso ao prédio onde fui recepcionada por uma cascavel que ali tomava sol e, importunada com a minha presença, começou a descer os degraus. Como num passe de mágica estava eu dentro do carro, motor ligado, saindo daquele lugar.

O prédio principal era composto por 5 salas de aula, onde funcionavam classes do pré à 4ª série, apenas no período da manhã, sala dos professores e diretoria. Na lateral direita ficavam dois banheiros rústicos e a cozinha, esta com fogão à lenha e que dava para um galpão coberto.

No primeiro dia de aula encontrei tudo bem cuidado, limpo, mato roçado, nada de cobras. A recepção não poderia ter sido melhor. O diretor, professor Sylvio Takahashi, muito simpático, acolhia as professoras, as crianças e seus pais e apresentava a novata, eu, a todos.

Desse dia lembro da Rose, professora da 1ª série, Stella, do pré, José Fonseca, professor da 4ª série, dona Antônia, a servente, uma senhora gorda e simpática e da Benedita, a merendeira, das mãos de quem comi muitos quitutes naquela escola. Estavam lá outras professoras cujos nomes me fogem. Foi-me atribuída a classe da 2ª série.

Nesse dia encerrava-se o ciclo de minha chegada a Mogi e começava uma nova etapa na minha vida, agora com casa, emprego, carro, habilitação e amigos.

O BARATO SAI CARO, já dizia minha mãe

Houve um tempo em que morei na cidade de Mogi das Cruzes e desse tempo quero deixar aqui minhas lembranças.

Agosto de 1975

Morávamos na Vila Lavínia, Mogi das Cruzes, num conjunto do BNH, desde 26 dezembro de 1971. Lembro a data por causa do Natal e por que passamos o dia a pão e vinho, como o Marcelino.  A filha foi para a casa de amigos e o bebê apenas tomava mamadeira. A casa era boa, mas eu queria uma com mais quintal, com terra para plantar. 

Depois de muita procura, finalmente achamos a casa dos meus sonhos, ou melhor, que viria a ser. A casa da Rua Taiaçupeba, hoje José Cury Andere, Alto do Ipiranga.

Terreno grande, parte de uma chácara, casa inacabada, sem muro na frente. O preço “galinha morta” no jargão imobiliário e com bons motivos: ali havia sido assassinado um rapaz, como comentavam. Mortos são mortos, vivos é que me metem medo. Muitas histórias nessa casa, mas aqui quero lembrar o dia da mudança.

Nossas coisas eram poucas e a situação financeira não era lá essas coisas.  Meu esposo conseguiu junto à Elgin, onde trabalhava, um caminhão emprestado com motorista e dois ajudantes.

Rapidamente chegamos à nova casa e acomodávamos as coisas que eram trazidas pelos carregadores, quando um barulho estranho acompanhado de gritos chamou nossa atenção.

Corremos à frente da casa e o cenário era assustador. O caminhão sem freios desceu de ré, arrastou nosso fusca velho que virou em direção à lateral do terreno, rebaixado para ser garagem e caiu no buraco, servindo de apoio e não permitindo que o caminhão derrubasse a parede do vizinho.

Sem maiores tragédias, passado o susto e descarregadas as poucas peças que restavam, o caminhão se foi com seus ocupantes completamente embriagados, pois como constatamos a seguir, as poucas garrafas do nosso barzinho haviam sido todas esvaziadas no breve trajeto entre as duas casas.

Fotos: A casa que foi nossa e o trecho da rua, como estão agora. Extraído do google maps.

Tudo pode ser sorte ou azar, depende do que vem depois

Houve um tempo em que morei na cidade de Mogi das Cruzes e desse tempo quero deixar aqui minhas lembranças.

31 de dezembro de 1978

O caçula, onze meses, estava com mais uma de suas crises de bronquite. O calor úmido de Mogi das Cruzes não é para os fracos, já dizia o saudoso pediatra Dr Jorge Nassu.  Fomos todos ao Pronto Socorro da Santa Casa. E ali foi nosso réveillon com o pequeno na inalação.

Chegamos em casa na primeira hora de 1979 e do portão ouvíamos o toque do telefone. Tocou e parou algumas vezes até que abrimos todas as portas e chegamos até ele.

Era da paróquia do Jardim Universo, do nosso amado Padre Orfeo. Uma voz afoita perguntava se estávamos com os nossos talões da rifa que havia corrido há pouco pela Loteria Federal. Sequer lembrávamos da existência deles. Não. Não estavam em casa.

No sábado, dia 30, data final para prestar as contas, meu esposo, que havia vendido apenas um número (eram dois talões com dez números cada) havia feito o acerto – um baita prejuízo - mas os talões ficaram no escritório da Elgin.

A pessoa ao telefone dizia que pelo que constava na prestação de contas o número ganhador estaria em nossos talões e se assim fosse, a pessoa deveria ir receber o prêmio.

Ansioso – e se o ganhador fosse o único número vendido? -  lá vai meu marido à Elgin àquela hora, resgatar os talões e constatar que sim, ele havia sido o feliz ganhador de um Fusca Amarelo, 1978, 0km.

Uma triste cena

Houve um tempo em que morei na cidade de Mogi das Cruzes e desse tempo quero deixar aqui minhas lembranças.

Era a década de 70, eu morava na Rua Taiaçupeba, Alto do Ipiranga, Mogi das Cruzes em uma pequena chácara. Naquele enorme descampado nossa casa era separada do cemitério “dos pobres” pela casa vizinha à nossa e por um grande vale de mato rasteiro.

No afã de preparar a terra para fazer a horta, ia sempre a uma madeireira que ficava no bairro da Vila Industrial, no outro lado da cidade, para pegar serragem. Numa das vezes em que voltava de lá, com meu velho fusca 77, ao iniciar a subida da ladeira que levava ao cemitério, deparei-me com uma cena que jamais podia imaginar ter à minha frente, vivendo como então vivia em uma cidade de porte médio.

A avenida praticamente deserta, pois além das poucas casas existentes por ali, ela levava apenas ao cemitério e à Usina de Asfalto da Prefeitura. O céu encoberto e a manhã fria tornavam aquele cenário mais triste. Na calçada da direita, um homem humildemente vestido caminhava lentamente, cabisbaixo, levando algo debaixo do braço que me fez parar o carro para conferir se realmente era o que eu achava que estava vendo. Era. Um pequeno caixão funerário branco. Alinhei o carro com o homem, parei, desci e abordei-o perguntando se me permitia levá-lo.

O cemitério distava dali aproximadamente um quilômetro. Nem pensei na situação do carro, lotado de sacos de serragem e bem sujo, pois era muito utilizado para transportar materiais de construção. Isso tudo sem falar da minha aparência – vestida como estava com roupas de trabalhar na terra, velhas e sujas.

Limpei o banco do passageiro da melhor forma que pude, segurei aquele triste invólucro enquanto o homem se acomodou, daí coloquei em seu colo e seguimos.

No breve trajeto ele me contou que o bebê falecera logo após o parto, muito complicado, que a esposa estava internada e não passava nada bem e que ele não tinha dinheiro para providenciar o enterro. Ganhou o caixãozinho e com a ajuda das enfermeiras arrumara o anjinho, fechara e agora levava para que fosse sepultado.

Chegando lá, segurei novamente aquela preciosa carga, enquanto o pai descia do carro e o acompanhei até a administração para checar se tudo daria certo. Confirmado, segui para casa onde tinha meus filhos, afazeres e horários a cumprir.

Já vi muita coisa triste nesta vida, passei por momentos dolorosos, mas nunca vivenciei uma solidão tão grande e tão dolorida como a daquele jovem pai.

Não Vomite. Basta eu!

"Velho que não tem dor já morreu, só precisa enterrar"

"Seu" Paulo, um velhinho boa gente demais e cheio de dores.

Segunda feira, 9 de março, 10h

Acordo depois de poucas horas de sono e sinto-me mal, muito mal. Sem forças para ficar em pé. Vomito há quase 20h e a desidratação já me pega. Achava que fosse como outras indisposições estomacais, que já-já ia passar. Mas não. E agora? Chamar as irmãs? Os primos? Sei lá o que tenho. É bom ficarem longe.  Uma ambulância.  Razoável, profissional. Como meu convênio anda mal das pernas, não paguei a mensalidade dando um tempo pra decidir se cancelo ou não. Entreguei nas mãos de Deus e pedi uma resposta. "Ó Senhor, não precisava ser tão direto!". Não posso recorrer a ele, ao convênio. A solução: SAMU.

24 hours earlier...

Domingo, 8 de março, Dia da Mulher. Missa. Almoço. Uma árvore que cresce sem pedir permissão e no outono soltará as folhas que irão entupir a calha. Poda! Já o fiz tantas vezes nestes 16 anos que aqui estou... Mas desta vez será de forma mais radical, que dure. Feito! Resta ensacar. O céu se fecha, venta e alguns pingos anunciam o que virá depois. Acelero o trabalho. Os espinhos não perdoam. Pronto. Banho, chá com biscoitos e geléia de mirtilio da amiga Rosa. Um filme. Descanso... SQN.

Segunda feira, 9 de março, 14h

192: Boa tarde. Emergência. Com quem eu falo?

Identifico-me, explico a situação e peço ajuda.

192: Tem febre? Tosse? Dor? Falta de ar?

- Não. Não. Não. Não. Vômito há quase 24h, diarréia. Não posso mais ficar em pé.

192: Sua solicitação está registrada. No momento todos os nossos veículos estão na rua. Assim que houver disponibilidade enviaremos um.

Segunda feira, 9 de março, 16h

Ligo para o SAMU.

192 - Já pedimos o veículo, aguarde.

Segunda feira, 9 de março, 18:30h

O celular toca.

192: Boa tarde (boa? Pra quem?!). Sou a doutora (...) de Emergências do SAMU. O que está acontecendo AGORA, dona Lidiaaaa? (???? Ela me conhece???)

- Como já relatei ao atendente, estou ... - Ela interrompe:

192: É que a senhora sempre liga solicitando resgate... (tá explicado o AGORA!)

Interrompo a interlocutora (ou seria interloucotora?). "Nunca chamei o SAMU, é a primeira..."

192: Ah, sim, sim, devo ter confundido com outra pessoa... Vou providenciar o pedido de uma unidade de atendimento. Mas deve demorar, pois virá de outro distrito.

"VOU PROVIDENCIAR O PEDIDO..."

Segunda feira, 9 de março, quase 20h

Chega o veículo providenciado. O primo atende, a meu pedido por telefone, pois deveria deixar a casa aberta e os medicamentos que tomo à vista. Atendentes impecáveis. Fazem a primeira triagem in loco e outra no percurso. Sinais vitais. Glicemia. Alergias. Etc. Etc. Debuto no SAMU e faço minha primeira experiência como paciente de ambulância.

Começa o embate de para onde vão me levar. Tem que ser hospital público. Peço o hospital a que tenho direito. É o mais próximo, mas está fora da rota. Help me! Levam para outro, dentro das minhas preferências. Meno male.

Idosa, necessito de acompanhante. O primo - anjo da guarda, angustiado me acompanha.

No hospital...

Sala de enfermagem semi vazia. Dois jovens em poltronas de atendimento, um rapaz e uma moça, um de cada lado, e um idoso em maca, todos recebendo soro. Dois enfermeiros, duas enfermeiras, um médico e um segurança que entra e sai, todos sem máscaras nem luvas, circulam por ali. Conversam, riem, tomam cafezinho.

Colocada também numa poltrona de atendimento (desnivelada, o que causa muito desconforto), sou atendida por uma enfermeira sem expressão facial, slowmotion, que enquanto coloca o acesso, faz as perguntas de praxe e confere os sinais vitais. Do meu lado esquerdo, o jovem, de alta, cansa de esperar e retira a parafernália da veia e deixa pendendo, balançando no suporte e pingando sangue. Levanta e dirige-se à saída. Um enfermeiro o barra. “Como?! Não pode fazer isso!!”.  Ri e faz tchau pra ele.

O cartaz enorme na parede avisa: "Proibido o uso de celular nesta área". Mas todos, eu disse TODOS, o utilizam. Afinal, regras foram feitas para serem quebradas.

Aparece um médico. As mesmas perguntas...

Explico tudo de novo, embora já esteja explicado na ficha que veio com o SAMU e naquela preenchida pela enfermeira slowmotion. Acrescento aí, que achava (ó pecado mortal! Paciente não é pra achar nada!), sim, achava que estava envenenada, ou melhor, intoxicada pelo veneno da  planta que havia podado, pois seu gosto não saía da boca e seu odor emanava de tudo o que saía de dentro de mim.

Nesse momento, meu primo, calado até então, tira do bolso um guardanapo com as folhas da planta em questão, que pegara caso fosse necessário - havia contado a ele, o que pensava. Mostra ao médico. Este nem olha. "Não sou botânico. Não entendo de plantas." E acho ( olha eu achando de novo...), acho que não entende nem de medicina, depois explico.

O primo sai, deve esperar lá fora.

São quase 22h e a coluna agora dói. Me conseguiram finalmente uma dor. A slowmotion entrega um frasco para eu colher urina. Só o frasco, sem o material protocolar de higiene íntima.  "Onde fica o banheiro", pergunto. "Segue por ali" - aponta para o lado do idoso, "entra naquela enfermaria e lá no fundo tem um sanitário".

Na enfermaria, uma única paciente, uma senhora idosa. Cumpro o rito e saio achando (achando de novo?!) que aquilo tudo não está certo. Não sabem o que tenho e não sei o que ela tem, e me mandam passar por dentro da enfermaria onde ela está e usar o mesmo sanitário...

Na volta, a slowmotion colhe sangue para exames e em seguida, coloca uma embalagem de soro no equipo e, enquanto regula o gotejar da medicação, pergunta se tenho alergia por algum medicamento. De novo?!! Já havia respondido a isso 4 vezes. "Sim, tenho alergia por Flagil, Ampicilina e Plasil". Ainda bem que perguntou!

Num solavanco, deixa por um segundo de ser slow e desconecta o recipiente com a medicação que adentrava o sagrado templo do meu corpo, como diz uma amiga. "Plasil?! - Foi o que o doutor prescreveu: Plasil, Dipirona e..." . Não lembro o outro.  Tá explicado porque acho que ELE não entende nem de medicina?

"Mudou o plantão e o outro plantonista ainda não chegou, quando chegar, fala com a senhora". Explica a slowmotion assustada enquanto despeja o conteúdo da bolsa na pia e descarta a embalagem.

A jovem do meu lado direito termina de ser medicada e é liberada. O idoso da maca, senil, ora clama pelo Senhor dos céus, ora chama a polícia aos gritos. Aí me deu saudades do meu pai, que quando internado, também chamava a polícia, mas que diferença!  A este senhor ninguém dava atenção, parecia invisível, enquanto o meu pai era muito bem acolhido com brincadeiras por parte dos enfermeiros do Hospital Santa Rita. Deus os abençoe, como disse minha mãe em suas últimas palavras. Lá pelas 23h alguém vem pegar aquele pobre senhor.

Chega o doutor plantonista. Jovem, pinta de galã. Beija a enfermeira jovem, loira e eficiente na organização dos kits de enfermagem (mas slowmotion também). Deve ser por causa do protocolo. RSRS. Rindo para não chorar.

Uma equipe do SAMU entra com um paciente que é levado para uma sala. Um dos socorristas subtrai um punhado de luvas de uma caixa sobre o balcão e as coloca no bolso. Que situação! O segurança entra e sai o tempo todo. Haja café!

Médico: O que está acontecendo com a senhora?

Faz as mesmas perguntas. Pô, pra que serve a ficha? Ninguém lê? Lembro da minha irmã, de uma certa enfermeira que tentou matá-la com corticóide e da saga do Atenolol. Mas aí é outra história.

"Deus me deu pernas compridas, nenhuma preguiça e muita paciência" - desculpe Chico, pela adaptação, mas foi do que lembrei agora. Parecia um rosário, repete, repete, repete. Medicamento prescrito. "Agora tem que esperar a equipe que está entrando no plantão para preparar o que foi prescrito".

ESPERAR, o verbo mais conjugado naquela enfermaria slowmotion, onde, por incrível que pareça, àquela hora, eu reinava como única e absoluta paciente, já meio impaciente e invisível para aqueles cansados profissionais da saúde que se preparavam ostensivamente para a troca iminente do plantão.

Medicação colocada. Uns 40 minutos para correr. Resta ESPERAR que venham retirar a parafernália. Esperar, esperar. Afora a dor lombar que aumentou, dos sintomas trazidos me sinto melhor. Lembro do impaciente rapaz que se auto atendeu. Que tentação...

Terça feira, 10 de março 01h

Lar doce lar. Finalmente. Por enquanto...  Cansada, em jejum, medicada, durmo por muitas horas. Agora devo me hidratar e tentar me alimentar. Limpeza da casa, na medida das minhas forças, e descarte de toalhas, panos, tapetes, enfim de tudo que participou do espetáculo da véspera e antevéspera. Chá, torradas e soro caseiro. E esse cheiro da bendita planta que não sai da casa, ou será do meu nariz?  Como num mantra, repito: "Sou forte, saudável... Acho que estou quase curada". SQN.

Quarta feira, 11 de março

Um dia inteiro de recolhimento, descanso, abstinência, jejum, dieta líquida. Muito pertinente, é quaresma! E o cheiro continua... Não posso nem olhar para a planta que dá náuseas...

Quinta feira, 12 de março

Levanto animada - mental e espiritualmente - porque o estômago incomoda, as pernas fraquejam. "É assim mesmo", tento me convencer. "Vai passar, reage. Você já passou por isso. Força na peruca, se arruma, toma café e vai à luta. Hoje é dia de fazer o que você gosta - remexer no brechó". 

Gatorade em punho, lá vou eu, agora com novas responsabilidades, diminuir e organizar o brechó, hoje de portas fechadas para balanço. Somos apenas três pessoas. Muito trabalho.

Mas, como alegria de pobre dura pouco, as entranhas começaram a se rebelar e a distância entre o brechó e o banheiro da igreja quase não foi suficiente. Necessário se faz ir para casa, pegar documentos, chamar o UBER - não dá pra dirigir assim - e rumar ao pronto socorro do Hospital do Servidor, onde deveria ser bem atendida. DEVERIA.

Às 10h e 40, adentro o recinto do cadastro do IAMSPE. Um átrio, tipo anfiteatro, onde o atendimento começa.  L-O-T-A-D-O. Lembrei que já se cogitava sobre a chegada do COVID 19 e que uma pessoa já havia morrido em São Paulo vítima dele.  Não tinha escolha. Era o que tinha para o momento. Então: seja o que Deus quiser.

Quando alguém tossia, todos se entreolhavam. Uns mudavam de lugar, os que estavam em pé, as cadeiras estavam todas ocupadas e percebi que conforto e comodidade contam mais que  segurança, para certas pessoas que não desgrudam de seus assentos, nem para ceder lugar aos que mais necessitam.

Encostei em uma parede debaixo de um monitor, de frente para o outro. Foi o mais isolado que consegui. Os bips se sucediam, mas meu número não aparecia. Quase 2 horas depois sou chamada para o cadastro e outro tanto depois para a triagem. O movimento era atípico, informou uma atendente, e apenas um ou outro profissional por ali estava de máscara.

Movimento atípico também, da parte dos profissionais. Grupos de residentes novos circulavam pelos corredores e eram apresentados aos consultórios. Uma movimentação não usual. Um rito de preparação para o que estava por vir.

De vez em quando a Aurizete e a Celeny, amigas do brechó ou o padre me enviavam uma mensagem pra saber como eu estava. Se já havia sido atendida... Se precisasse de alguma coisa era só gritar... Depois de algumas horas, até eles desistiram. Eu não.

É bom esclarecer que não procurei minhas irmãs pois com certeza iriam comigo ao hospital, não haveria negociação e, a essas alturas, a última coisa que eu queria era ter que me preocupar com a saúde de outros. Já bastava o mal estar.

Depois da triagem fui encaminhada para as salas de espera dos consultórios, dois espaços. Salas só no nome. Corredores, com cadeiras nas laterais, apinhados de doentes e uns poucos acompanhantes, no meio dos quais passavam cadeiras de rodas e macas com pacientes em situação de mais urgência, que sumiam depois da barreira dos seguranças.

Quando cheguei, uma mulher insultava aos gritos uma jovem residente, com cara de paisagem, e um homem velho, que me pareceu não muito lúcido, acompanhado de outro homem velho, tossia escandalosa e propositalmente enquanto circulava em meio às pessoas. O mais lúcido punha-lhe a máscara, mas durava pouco.

Serventes promoviam a duvidosa limpeza dos banheiros e do chão, onde resíduos fisiológicos eram deixados pelas macas.

Acomodei-me em um canto, abaixada como os caipiras fazem, depois de mais de quatro horas em pé. Dali observava o comportamento estranho e às vezes surreal desses, que chamamos de humanos. Quando alguém tossia, um movimento disfarçado se fazia, pra lá ou pra cá. Mas as distâncias continuavam as mesmas - menos de 50 cm entre uns e outros. Jovens, sentados, absortos em seus celulares se faziam de cegos ante aos inúmeros idosos em pé que se apoiavam na parede, em bengalas, andadores ou acompanhantes. Grupos de pessoas, que devido à longa espera se tornaram "amigas", partilhavam lanches nada saudáveis, comprados pelos acompanhantes nas barracas do entorno do hospital, e, como é de se esperar, a farofada se espalhava pelo chão. Nem eu, que estava em jejum há 4 dias comeria aquelas guloseimas.

Finalmente fui chamada. Ali é pelo nome. Consultório 16. Chego à porta, peço licença. Ninguém responde. Entro. Pergunto se devo fechar ou deixar aberta a porta. "Fechada!". Sento-me sem ser convidada. A pessoa na minha frente não tira os olhos do computador. Homem, jovem, sem mais descrições para não comprometer, não me olha, só pergunta o que está acontecendo. O diálogo, se é que se pode chamar assim, foi surreal e inócuo.

- Desde de domingo estou vomitando...

- Sei, mas o que está acontecendo agora?

- Estou com diarréia, vomitando, com queimação...

- Tem febre? Onde dói?

- Não dói, é só queimação e vômito...

- Perguntei onde dói.

(Por que eles sempre acham que velho tem que ter dor? E se não tiver algum problema?)

- É queimação...

- Onde? Onde?

- No estômago...

- Perguntei onde, mostra com a mão!

(Agora, bem e de bom humor, fico me imaginando a mostrar o estômago com a mão. Deveria enfiar a mão goela abaixo? Porque não pensei nisso naquela hora?)

Levei a mão à altura da cintura. Continuando sem me olhar ele fez a prescrição dos medicamentos e me dispensou sem mais palavras. Dirigi-me à enfermaria, já sabia o procedimento seguinte, entreguei a ficha e toca esperar. Aqui a sala é menos cheia. Quase todos conseguem sentar e finalmente o fiz.

Não demorou muito e fui chamada. Na sala de medicação, dez cadeiras que se via e algumas por trás de biombos, afastadas. Todas ocupadas. Três enfermeiras e um enfermeiro corriam de um lado para outro, dando o melhor de si no atendimento àquela gente. Que contraste com o slowmotion de dias atrás. Tinham expressão em suas faces cansadas e sem máscaras. Via-se o sofrimento da profissional que não conseguia "pegar" a veia daquele senhor que faz hemodiálise e ainda a consola, dizendo que "é assim mesmo, sempre custa". A senhora de meia idade que acompanha a mãe durante a inalação, linda, de cabelos brancos assumidos, conversa solidariamente com velhinhas que estão sós, inclusive comigo, velhinha, mas só por opção, é bom deixar claro novamente, pois julgamentos são muito fáceis de fazer.

Avisei que não tinha pressa, que estava me sentindo melhor. Que cuidassem dos mais sofridos. E como os via ali.

Enquanto isso, a TV que reinava em dupla face no centro do ambiente transmitia o Brasil Urgente, onde o Datena se esgoelava na descrição de uma ocorrência, onde a polícia havia encontrado diversos corpos em adiantado estado de decomposição, desovados num terreno em meio a um matagal. Putz! Nada mais pertinente. Todos ali já estavam quase em estado de decomposição depois de tantas horas de espera. Ainda bem que tenho dentes, posso rir.

Chega a medicação. Conforme o protocolo a enfermeira confirma meu nome e data de nascimento na etiqueta do frasco e explica o conteúdo: solução de soro e sódio a 9%, um analgésico, um antitérmico, um anti-inflamatório e um antiemético. Putz de novo!!! Não tenho febre nem dor, mas insistem em que eu tenha. Não tomo anti-inflamatórios por princípio. O que fazer? Comento com a enfermeira e ela informa gentilmente,que poderia cancelar a medicação e me levar de volta a outra consulta. Dúvida: correr o risco ou esperar mais quatro horas?  Optei pela primeira opção, não sem perguntar todos os nomes e sobrenomes dos medicamentos que faziam parte daquele coquetel. Vai que tem um Plasil por ali...

Enquanto o soro corria, quer dizer, gotejava, continuei observando cada uma daquelas pessoas. Ninguém olhava para a TV. Alguns cochilavam, outros conversavam. E os profissionais se desdobravam. Elogiei a enfermeira que me atendeu e perguntei se tinha idéia de quantas pessoas atendia por turno. "Não tenho idéia e nem quero saber, para não desanimar". Ela ainda não desanimou, acredito ainda na humanidade.

Soro acabado, sou reencaminhada à sala de espera para o retorno à consulta, retirada do acesso e alta. Maravilha! Ledo engano, 19h, mudança de plantão. Como tudo tem seu lado bom, vou esperar muito, mas pelo menos não vou olhar na cara daquele ser arrogante, que queria que eu mostrasse o estômago pra ele.

Muitos estavam ali na mesma situação, penso que a maioria. Impacientes, cochilando, reclamando, alheios a tudo em suas cadeiras de rodas abençoados pela senilidade, mas todos com o adereço do acesso no braço e profundas olheiras de fome. Até eu que nunca tive olheiras, desta vez consegui as minhas.

Lá pelas 20 horas, uma jovem e simpática residente me chama, pergunta como estou, tenta justificar muito sem graça e sem sucesso, a medicação que me foi aplicada (ou devo dizer impingida?). Prescreve um remédio para náuseas, se as tiver,  e outro para DOR, caso eu precise. É incrível, eles não se conformam que eu não tenha dores.

Às 21 horas e pouco, chego em casa. Sem náuseas, uma sensação boa de bem estar, mas, meio dia de hospital, em pé a maior parte do tempo, num jejum de 4 dias e tentando escapar do virus da vez, deixa qualquer um fora do eixo, e eu não sou diferente. Tomei o meu chá de camomila com torradas, me dei um belo banho e não me lembro como cheguei até a cama, só sei que na sexta feira acordei depois das 10h, novinha em folha. Só as pernas insistiam em não me aguentar, mas já cuidei disso com muita proteína e exercícios.

Nos dias que se seguiram as notícias sobre o COVID 19 se sucederam e com elas o isolamento social se impôs. Em quarentena voluntária, fazia a contagem regressiva dos 14 dias que me separariam da visita ao hospital, "sem medo, nem dó, nem drama", afinal:

"Que sera, sera

Whatever will be, will be

The future's not ours to see

Que sera, sera

What Will be, Will be".

Grande Doris Day!

Reflexões sobre o episódio:

1               1 - Preciso rever meus conceitos sobre onde morar.

     a - Não consegui subir por mim mesma a rampa de casa para acessar a ambulância;

     b - Não conseguia descer as escadas para fazer um chá. Quando, por fim,  me arrastei para baixo, quase não conseguia subir as escadas;

2 – Devo lavar imediatamente a louça após o uso. Cai de cara numa pia cheia de louça suja e engordurei os cabelos (fato que não aconteceria com a minha irmã nem com a minha nora, pois jamais morreriam deixando louça suja na pia).

    3 - Devo usar sempre roupas com bolsos para carregar o celular.

    4 - Preciso compartilhar a chave de casa com o vizinho. Vai quê...

    5 - Pelo sim , pelo não (por que a gente fala isso?) paguei o plano de saúde. Vou dar um tempo mais.

   6 - E, por último e principalmente, tenho que mandar cortar aquela bendita árvore “espinhuda”, que parece que ri de mim o tempo todo.

Déjà Vu

17 de abril de 2020 - Isolamento social, pero no mucho. 

Bati um delicioso papo com um desconhecido que, da calçada de fora, admirava o meu quintal. Conversei rapidamente com o Marcelo Walder, primo em segundo grau, que saía para trabalhar. Sim, ele está trabalhando. Sempre bom vê-lo. 

Acabei de regar as plantas e bateu uma vontade de registrar MAIS UMA VEZ, as bonitinhas, antes de começar meu exercício diário. Sim!!! Estou me exercitando.

Ora direis: "déjà vu", "andando em círculos", "mesmice", "lugar comum", ou até "falta do que fazer".  Têm razão, mas como "o coração tem razões que a própria razão desconhece", ah Shakespeare! - sempre te achei o máximo. Só não gostei que mataste o Romeu e a Julieta... Voltando ao blá, blá, blá... sou chata mesmo e quem não quiser, não leia, entenderei, mas olho todo dia para este ecossistema que me cerca e nunca o vejo igual, dã, dã... claro, é vivo - e não só isso, todo dia ele me encanta - como dizem por aqui sou uma Pollyana retardada. 

Então, aqui vão as fotos de hoje, com a minha gratidão à Mãe Natureza, aos meus pais que começaram isto, às minhas irmãs que me permitem usufruir e aos meus filhos que não gostam muito que eu fique por aqui, mas me compreendem. Ah, agradeço também pelo chuchuzeiro que subiu pela parabólica e me faz usar uma escada enorme para colher o almoço e até pela "espinhuda" que quase me matou há um mês e que era o xodó do meu pai. Aí vão elas...DE NOVO!!!!!!